Sentou-se, tremeu e sorriu. E nada disse, que os cactos são vegetais com atitude. Ouvia-a, estava ausente. Sempre gostou do inóspito da noite. O frio. O mar. Imaginou-se lá, aos primeiros raios da aurora invernal, a retorcer carnes no assalto das espumas, a ralar dermes nas areias salgadas. São vêemências suas, como as outras. Olho-a e tocou-lhe a mão. Ela sorriu. Levantou-se, pegou nela e foi. Que hora é de agendar fim à insolente desobediência desse sonho a que chamam realidade.
andalsness
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